□刘桂红

　　●光阴慢

　　一处篱笆，爬上些野藤。

　　屋前屋后不紧不慢开几朵向阳花，几只没有飞远的蝴蝶，穿梭在尘埃里，还有漫过树枝的阳光。

　　人心里的日子亮了，那些坐在屋前晒太阳，送走光阴的人，也不在意秋风掠去后空荡荡的田野了。即使乡野风劲，吹弯了草，只会把人的影子在土地上拉得更长，更实在。

　　石板路上陌生的脚步声，惊了鸟雀，惊了湖水。猫跳上屋檐，枯叶落了一地。当初对岸影影绰绰的佳人，紧闭了临河的小窗。

　　村子和村子之间的草木也像这里的小河水，没有断开过。寒风一吹，叶子落得干脆，就如雁南归时的决然。剩下的光秃秃的枝丫上，却总会留一两片飘着，或多或少留给了时光些许温情。

　　农屋前的腊梅花开得正艳，折下一两枝，清脆声，附和着鸟鸣。

　　西边，玄妙观的那支香火，一直缭绕到现在。

　　●云悠悠

　　云和鸟儿飞得一样低。

　　芦苇正在被一大片一大片地收割，河滩再也没有遮蔽，褐色的泥土在水里沉沉浮浮。

　　流水带走了田野里的记忆。白色的船帆在天空飘摇，岸边的人似乎走在了更深的荒芜中。而太阳，在飞鸟逐水间西斜，湖水等待着满天的繁星与一轮圆月。

　　偶尔抬头，天空除了白云，还有跟鸟儿一起学着飞的树叶，一片接一片，一阵接一阵，这个季节多漫长，它就飞多远。小欢爱的，开着一叶花瓣；大欢爱的，跟着风翻过荒凉。

　　种好心底的那块荒地，不是一把锄头的事情。

　　树根下的那些蚂蚁，在洞穴里耐心地等待，不管叶子如何飞翔，终归还是要回到土地上，和它们作伴。

　　几声晨钟暮鼓后，天空和土地，似乎只是一棵树的距离了。

　　云没有走远，残余的雨水还在檐角一滴一滴往下落，荡开的水纹照着明灭不定的灯火，像极了一场镜花水月。野鸭蜷缩在水草里，望着一天比一天枯黄的荷叶，学会了水中白云的安静。

　　即将远去的鸟儿，不停地摇晃着水面，似乎忘记了南飞的路。一只蜻蜓停在枯枝，成了枯荷。

　　●秋虫喧

　　秋天的日子被吹成了几粒小果子，在枝头晃悠着。

　　秋虫听见草木凋零的声音，云一动，风一吹，土地有了菊花的黄。

　　秋虫开始了喧闹，虽然它们叫不出自己的名字，坐在秋夜里的人却记住了它们的叫声，远的、近的、高的、低的，欢叫一个季节，就像轮回了一次。听秋虫声的人上了瘾，慢慢淡忘了自己的声音。

　　几声虫鸣荡漾出些许涟漪，一个季节所生出的欢喜，就湮没其间了。

　　秋一到深处，再世俗不过的东西也会惹来怜悯。那些飘荡的、安静的情景，逐渐跟着光阴走远。

　　抬头，能听到空荡荡的天空上，晨钟暮鼓在行走。

　　●离人心

　　雁南飞，鸟离枝。田野里，一层摸不着的薄暮。不断扩大的萧瑟，吞噬了一年中大半年的岁月。守田的人从来不守荒芜。他把土地都交给皑皑白雪，然后，窝在暖房里，靠回味过着日子。

　　水在壶里慢条斯里地温热，残荷、茶叶静默住秋风。远方的鸟儿，不过带了一片云飞来，人就觉得豁然天朗气清，连厌烦的秋蜇声也不再催人老。而秋蜇下的陶土，骨子里透着草木的随性、散漫，与人偶遇成了相知，与茶偶遇，似乎就是不可分离的一世情人。 

　　老房子里，阳光和寒鸟声自由进出，把这里的记忆拉长又缩短。无尽的天空，把苍凉拉得越来越宽阔。走路的人啊，把苍凉背上行囊后，变成了悲怆。

　　●初回眸

　　小桥上的回眸，安静得犹如河边的柳树。只有风来，才会显现出长袖舞动的妩媚。

　　住在小镇上那些在每条巷子里闲走的青石板，向往云端的飞檐，只有流水才能听见拔节的草木花儿。一扇扇为水流而开的窗，都相信自己变成了江南。

　　走过一座小桥，跨过一湾小河 ，小镇的清晨在第一声鸡鸣中开始。卸下门板，点亮红灯笼，再生一炉子旺火，烟熏火燎的江南小镇掀起面纱，一切刚刚开始，仿佛那些莺莺燕燕隐藏在面纱后面。

　　寺庙里的树一棵比一棵大，一棵比一棵安静，一棵比一棵慈怀。

　　低头时，湖水随云心动了一下，水底的鱼儿就晓得把日子缠绕上青枝，虽然看不见水面上的花开花落，回旋在莲蓬下的蛙鸣带着清香。

　　花儿趴在枝头，像一张承载着思念的人脸。